Nur eine Straße

- ICH -


Weißt du, wie Leute normalerweise anfangen, Geschichten von Anfang an zu erzählen? Ja, nun, ich bin keiner von ihnen. Nicht weil ich ein Original sein will oder so. Weder mag ich es, die anderen zu verwirren, noch habe ich etwas gegen die Anfänge. Ich möchte nur nicht darüber sprechen, was am Anfang passiert ist. Denn dann werde ich mich am Ende an all den Mist erinnern, der passiert ist, und das will ich nicht. Ich bin mir sicher, dass ich sowieso einige Dinge erklären muss und ich werde unvermeidliche Flashbacks haben, aber es wird nichts im Vergleich dazu sein, sich an jedes einzelne verdammte Detail zu erinnern und es noch einmal zu erleben. Also ertrage es einfach mit mir.

Mein Name ist Connor Blake, ich bin fünfundzwanzig, Single, und ich schätze, ich bin etwas verbittert. Ich arbeite Teilzeit für eines der Inkassobüros hier in der Nähe. Ich gehöre zu den Menschen, die am Telefon mit lächerlichen Beschwerden, Wutausbrüchen und ähnlichem fertig werden müssen. Ich denke, ich bin die perfekte Person für einen solchen Job, weil ich mich weniger um die Probleme anderer kümmern könnte. Ich lasse mich auch nicht so leicht einschüchtern oder sauer machen.

Ich muss nicht einmal arbeiten, um ehrlich zu sein. Meine Eltern sind vor vier Jahren gestorben und haben mir ein kleines Vermögen hinterlassen. Und da ich das einzige Kind bin, wird der Geldbetrag, der auf ihren Konten war, wahrscheinlich bis zu meinem Tod ausreichen. Also nein, ich muss nicht arbeiten. Aber ich muss zumindest etwas tun, damit mein Leben nicht wie eine völlig nutzlose Zeitverschwendung erscheint.

Wie auch immer, heute Abend war nur ein weiterer Dienstagabend und es regnete wie kein anderer. Es war Ende November, also war mit schlechtem Wetter zu rechnen. Ich mag keinen Regen. Es versetzt mich immer in unruhige Stimmung. Heute Nacht war es nicht anders. Ich lief in meiner Wohnung auf und ab, rauchte die letzte Stunde oder so, und wollte gerade nachsehen, was ich von meinem Schnapsvorrat übrig hatte, als es an der Tür klingelte.

Das war ungewöhnlich. Sehen Sie, die einzigen Leute, die mich tatsächlich besuchten, waren mein Postbote, mein Nachbar und manchmal der FedEx-Typ. Es war halb neun Uhr abends, also war es für einen Postboten zu spät. Mein Nachbar ging, um seine Tochter in Washington zu besuchen. Und das letzte Mal, dass ich etwas aus dem Internet bestellt habe, war vor einigen Monaten, also wusste ich, dass es kein FedEx-Typ war.

Ich ertränkte meine Zigarette in einer Tasse kalten Kaffees und ging zur Tür. Ich mache mir nie die Mühe, Dinge wie „Wer ist da?“ zu fragen. Ich sehe den Sinn nicht. Ich werde es erfahren, wenn ich die Tür öffne. Außerdem, wenn jemand wirklich rein will, bezweifle ich, dass meine Frage „Wer ist da?“ wird sie daran hindern. Ich öffnete die Tür und dann stand ich einfach da. Ich glaube, ich habe nicht einmal geblinzelt. Ich starrte ihn nur an. Er schenkte mir das gleiche alte, leicht schiefe Lächeln und fuhr sich mit den Fingern durch sein nasses Haar. Er tropfte überall Wasser.

Ich weiß nicht, wie lange wir dagestanden haben, ohne etwas zu sagen, aber dann habe ich das entfernte Heulen einer Polizeisirene gehört. Er hob leicht die Schultern und in dem Moment, in dem ich Panik in seinen Augen aufblitzen sah, wusste ich, dass die Wahrscheinlichkeit sehr hoch war, dass diese Sirenen wegen ihm heulten. Ich trat zur Seite und ließ ihn herein. Er stolperte hinein, und ich schloss die Tür ab. Ich wusste, dass ich so etwas wie „Mach es dir bequem“ nicht sagen musste. Er würde es sowieso tun. Also ging ich stattdessen einfach in die Küche. Ich schnappte mir eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank und ging zurück in mein Wohnzimmer, wobei ich versuchte, nicht all diesen verdammten Erinnerungen zu erliegen, die beschlossen, mich jetzt zu überfluten.

Er saß auf der Couch und sah aus, als würde er sich schrecklich unwohl fühlen. Er hielt seinen Arm in einem seltsamen Winkel und versuchte, sich nicht zu sehr auf die Lehne der Couch zu lehnen.

"Du tust weh?" fragte ich gleichgültig und er verzog nur das Gesicht.

Ich bemerkte einen leuchtend roten Fleck an der Seite seines Hemdes, direkt unter seinem Ellbogen, und ich seufzte. Verdammt… Ich stellte mein Wasser auf den Tisch.

„Zieh dein Shirt aus“, sagte ich ruhig.

„Das wird heilen“, verzog er erneut das Gesicht. "Das ist nicht nötig…"

„Du wirst meine ganze Couch verbluten“, sagte ich müde. „Zieh dein verdammtes Shirt aus.“

Er sah aus, als würde er gleich anfangen, auf seine übliche Weise Gift zu spucken, die mich vor acht Jahren verrückt gemacht hatte. Zu meiner großen Überraschung sagte er nichts. Stattdessen richtete er sich ein wenig auf und fing an, sein Hemd auszuziehen.

"Was ist mit deinem Arm?" fragte ich düster. "Gebrochen?"

„Nein“, zuckte er zusammen, als er seine Schulter etwas zu sehr verdrehte. „Nur ausgerenkt… glaube ich“, fügte er mit sanfterer Stimme hinzu.

Er denkt, richtig. Er schaffte es schließlich, sein Hemd auszuziehen, und als ich sah, was darunter war, hätte ich fast gepfiffen. Sein gesamter Brustkorb war schwarz, blau und violett, als hätte er einen Haufen Farbe über sich verschüttet. Es gab zwei hässlich aussehende Schnitte an seiner Seite, die das Blut auf seinem Hemd erklärten. Und sein linker Arm sah aus, als wäre er aus seiner Gelenkpfanne gezogen und in die falsche Richtung zurückgedreht worden. Ich schätze, er hatte Recht - es war ausgerenkt. Ich dachte kurz nach. Ich weiß, wie man gebrochene Rippen repariert, es ist nicht zu schwer. Ein ausgerenkter Arm ist auch kein so großes Problem. Die Kürzungen dagegen…

Er keuchte jetzt. Ich schätze, all diese Bewegungen verursachten ihm mehr Schmerzen, als er erwartet hatte. Sein nasses Haar fiel über sein ganzes Gesicht und seinen Hals. Er bevorzugte immer lange Haare. Ich denke, manche Dinge ändern sich nie.

„Zieh deine Haare hoch“, sagte ich knapp. „Es wird mir im Weg stehen.“

Ich wartete nicht auf seine Antwort und marschierte ins Badezimmer. Ich habe in jeder einzelnen Schublade und jedem Schrank herumgekramt, und endlich hatte ich genug Verbände, um eine Mumie einzuwickeln. Ich schnappte mir eine Flasche Reinigungsalkohol und ein paar Wattestäbchen. Dann habe ich mich kurz gefragt, ob ich ein kompletter Idiot bin, weil ich mich auf diese ganze Sache einlasse. Ich kam zu dem Schluss, ja, ich bin ein kompletter Idiot. Dieses Wissen ließ mich aus irgendeinem seltsamen Grund besser fühlen und ich ging zurück.

Verzweifelt versuchte er, seine Haare aufzurichten. Natürlich waren seine Bemühungen lächerlich vergeblich. Ich meine, wenn Sie nur einen funktionierenden Arm und kein Haarband haben, erwarten Sie nicht, dass Ihre Haare einfach so bleiben, wie Sie es möchten.

„Oh, um Himmels willen“, murmelte ich und schob den kleinen Couchtisch mit meinem Knie näher an die Couch.

Ich warf all das Zeug, das ich in meinen Händen hatte, darauf, fand ein Gummiband in einer meiner Taschen und schob seine Hand kurzerhand weg. Wieder einmal war ich überrascht, als er nichts sagte und nur gehorsam seine Hand in seinen Schoß fallen ließ. Ich schälte alle nassen blonden Strähnen von seinem Hals und seinen Schultern und band sie zu einem Pferdeschwanz zusammen. Ich wickelte dieses Gummiband darum und knirschte mit den Zähnen, als ich eine bösartige Rückblende von all den Haaren hatte, die auf mein Gesicht fielen. Ich glaube, ich habe etwas fest an seinem Pferdeschwanz gezogen, weil er ein leises, überraschtes Grunzen von sich gab und mit dem Kopf ruckte.

„Sorry“, sagte ich ohne Reue und ließ seine Haare los.

Ich ging um die Couch herum und setzte mich neben ihn.

„Dreh“, befahl ich.

Er tat es und ich starrte nachdenklich auf seinen linken Arm. Wenn es nicht ausgerenkt, sondern gebrochen ist und ich versuche, es wieder hineinzustecken, wird er wahrscheinlich vor Schmerzen ohnmächtig. Das und ich werde noch mehr Schaden anrichten. Schließlich fuhr ich mit meinen Fingern über seine bizarr aussehende Schulter und tastete nach gebrochenen Knochen. Ich habe keine gespürt, aber andererseits bin ich kein Mediziner.

„Okay“, murmelte ich schließlich. „Willst du mit deinem Arm etwas riskieren?“

Er sah mich über seine Schulter hinweg an.

„Es ist ausgerenkt“, sagte er.

„Wenn nicht und ich versuche es zu knallen, wird es dir leid tun“, ich zuckte mit den Schultern.

„Ist es“, sagte er knapp, ohne wegzusehen. „Einfach draufhauen.“

„Okay“, seufzte ich. „Es wird weh tun.“

„Ich weiß“, schnaubte er. „Nicht mein erstes Mal.“

Ich packte ihn am Arm und er wandte sich mit gesenktem Kopf ab. Ich streckte seinen Arm so weit ich konnte und legte meine linke Hand auf seine Schulter. Ich holte tief Luft und hoffte, dass der verdammte Knochen nicht gebrochen war. Und dann zog ich es so fest ich konnte und zielte auf seine Schulter, wo ich wusste, dass es gehen sollte. Es gab ein lautes "Ker-Plop!!" Geräusch und sein Körper zuckte nach vorne. Er schrie einmal auf, schaffte es aber, sich selbst zum Schweigen zu bringen. Er zitterte, als hätte er einen Stromschlag erlitten, und die Schnittwunden an seiner Seite begannen stärker zu bluten.

Ich ließ meine Finger wieder über seine Schulter gleiten. Es fühlte sich gut an. Ich ließ seinen Arm los und er fiel wie etwas Lebloses auf die Couch. Er stützte sich mit seinem gesunden Arm auf das Kissen und atmete sehr schnell und flach ein.

„Sitz still“, seufzte ich und griff nach Wattestäbchen und Reinigungsalkohol.

Ich schob seinen Arm aus dem Weg und betrachtete die Schnitte kritisch. Frage mich, ob sie genäht werden müssen oder so. Ich hatte keine Ahnung. Schließlich entschied ich mich, sie zuerst zu reinigen.

„Wird stechen“, sagte ich nüchtern und er nickte nur, ein paar kürzere Strähnen lösten sich aus dem Gummiband und hingen ihm mittlerweile vors Gesicht.

Ich berührte vorsichtig einen der Schnitte mit dem Wattebausch, den ich in Alkohol getränkt hatte. Er versteifte sich sofort, bewegte sich aber nicht und machte kein Geräusch. Ich wusste aber, dass es höllisch weh tat. Wie gesagt, diese Schnitte sahen böse aus. Ich habe wahrscheinlich eine gute halbe Stunde damit verbracht, beide gründlich zu reinigen. Ich musste sicherstellen, dass sie sich nicht infizieren, weil es für mich keine Möglichkeit gab, das zu beheben. Und ich wusste, dass er niemals zustimmen würde, ins Krankenhaus zu gehen.

Endlich sahen sie so gut aus, wie Schnitte wie diese nur aussehen konnten. Ich beschloss, mein Risiko einzugehen und sie zu verbinden, anstatt sie zu nähen. Wenn er bis morgen früh immer noch blutet, dann muss ich das wohl tun.

„Okay“, sagte ich. "Dreh dich um."

Er murmelte etwas, das ich nicht verstand.

"Was?" Ich beugte mich näher.

„Kann mich nicht … bewegen …“, flüsterte er durch seine zusammengebissenen Zähne.

Er klammerte sich mit den Fingern seiner rechten Hand so fest an eines der Kissen, dass seine Fingernägel ganz weiß wurden. Sein Kopf war immer noch gesenkt, sodass ich sein Gesicht nicht sehen konnte, aber sein Hals hatte eine dicke blaue Ader, die wie verrückt pulsierte.

Ich schob ein paar Kissen zusammen und achtete darauf, dass sie nicht zu sehr klappern und mir nicht im Weg stehen. Dann stand ich von der Couch auf und griff nach seinem linken Arm, der mich immer noch an eine tote Schlange erinnerte. Ich zog es bis zum Hals hoch.

„Kannst du mich wenigstens festhalten?“ fragte ich düster.

Seine Hand zuckte schwach und ich spürte, wie seine Finger meinen Hals umklammerten. Ich löste die Finger seiner rechten Hand vom Kissen und er griff verzweifelt nach meinem Handgelenk. Er hatte einen verdammt guten Grip. Ich hob ihn ein wenig von der Couch hoch, damit ich seinen Hintern wieder hinsetzen und leichteren Zugang zu seinen Rippen bekommen konnte. Sein Kopf fiel prompt auf meine Brust und der Geruch seiner trocknenden Haare schickte sofort einen weiteren Flashback in mein Gehirn. Ich knirschte mit den Zähnen.

Ich setzte ihn vorsichtig ab. Es ist nicht nötig, ihm jetzt noch mehr Schmerzen zuzufügen. Wenn er heilt, werde ich mehr als glücklich sein, ihm in den Arsch zu treten.

„Nicht anlehnen“, sagte ich und er nickte und stützte sich wieder auf seinen rechten Arm.

Ich brauchte fast eine Stunde, um ihn zu verbinden. Ich wollte es nicht zu eng machen, aber gleichzeitig musste ich gerade genug Druck ausüben, um das Bluten der verdammten Schnitte zu stoppen und seine Rippen wieder an ihren Platz zu bringen. Endlich war ich fertig und hatte sein Blut an meinen Händen und meinem Hemd.

„Du siehst aus… wie ein… Metzger…“, grinste er schwach, Schweißperlen standen auf seiner Stirn.

„Du bist derjenige, der redet“, murmelte ich.

Es gelang ihm, mir ein kleines Achselzucken zu geben.

„Ich sehe aber nicht so aus“, sagte er, sein Atem nicht mehr so ​​flach wie zuvor.

Das stimmte. Er sah mit Sicherheit nicht wie ein Psycho aus, der er war. Als ich ihn vor acht Jahren zum ersten Mal sah, war mein erster Gedanke: „Oh lieber Gott, wie kann jemand so schön sein?“ Er war weder schön noch hübsch. Er war geradezu schön. Seine Gesichtszüge waren nicht perfekt wie die der griechischen Statuen. Sein Mund war ein bisschen zu breit, seine Nase ein bisschen zu dünn, seine Augen saßen ein bisschen zu weit auseinander. Aber all diese Merkmale zusammengenommen ließen ihn erstaunlich aussehen.

Es war der zweite Schultag, als ich ihn zum ersten Mal sah. Ich habe den ersten Tag verpasst, weil ein Idiot an der roten Ampel in meinen Jeep gefahren ist und ein anderer Idiot beschlossen hat, die Polizei zu rufen. Als ich mit der ganzen Tortur fertig war, war es zu spät, irgendwohin zu gehen, also ging ich stattdessen nach Hause. Und dann am nächsten Tag sah ich ihn. Er saß neben mir und ich starrte ihn nur an. Ich hatte noch nie etwas für Jungs. Ich immer noch nicht. Aber als ich ihn sah, war das Einzige, woran ich denken konnte, wie schön er war. Schließlich murmelte er, ohne mich auch nur anzusehen:

"Machen Sie ein Foto. Es wird länger dauern.“

Da merkte ich, dass mein Mund offen stand. Gott sei Dank habe ich nicht gesabbert. Ich fragte ihn nach seinem Namen und er antwortete nicht darauf. Schließlich zuckte ich mit den Schultern und ließ ihn allein. Dann, nachdem ich meine Sachen auf den Schreibtisch geholt hatte, murmelte er immer noch, ohne mich anzusehen:

„Dylan.“

… Ich schüttelte den Kopf. Gott, ich habe ewig nicht an diesen Tag gedacht. Ich sah ihn an. Er war nicht mehr so ​​blass.

„Haben Sie eine geraucht?“ fragte er, als er meinen Blick auffing.

Ich warf eine Packung nach ihm und er fing es ziemlich leicht auf. Gut, dachte ich. Sein Arm ist in Ordnung. Er zündete sich eine Zigarette an und nach ein paar Sekunden war ein komischer verwirrter Ausdruck auf seinem Gesicht. Dann wandelte es sich in leichten Ekel.

"Was zur Hölle ist das?" er starrte auf die Zigarette. „Das ist wie Luft holen!“

„Ich rauche in letzter Zeit wie ein Schornstein“, zuckte ich mit den Schultern. „Ich dachte, ich lebe ein paar Tage länger, wenn ich zu etwas Leichtem wechsle.“

Er seufzte und brach den Filter ab.

„Oder du rauchst stattdessen mehr“, sagte er schließlich.

„Was hast du diesmal gemacht?“ Ich nahm ihm meinen Rucksack weg. „Oder wen hast du so verärgert?“

Er wedelte mit der Hand in der Luft.

„Das Übliche“, lächelte er.

„Ich verstehe“, sagte ich ruhig. "Warum bist du hierher gekommen? Warum bist du nicht zu einem deiner Freunde gegangen?“

Er runzelte leicht die Stirn und senkte seine Hand mit der Zigarette zwischen den Fingern.

"Freunde?" wiederholte er mit leiser Stimme.

Ich konnte nicht anders. Ich bin zusammengebrochen.

„Richtig“, murmelte ich. "Mein Fehler."

Er hatte nie Freunde.

„Ich brauche einen Drink“, sagte er nachdenklich. "Schlecht."

„Vielleicht habe ich noch etwas“, seufzte ich. "Komm schon."

…Eine halbe Stunde später saß er auf dem Stuhl in der Küche und nippte an Scotch pur, als wäre es Wasser.

„Morgen früh verschwinde ich hier“, sagte er mit halbgeschlossenen Augen.

„Richtig“, stimmte ich feierlich zu. „Weil du jetzt in einem großartigen Zustand bist. Machen Sie es einfacher, Sie für denjenigen zu verschwenden, den Sie verärgert haben.“

Er öffnete ein Auge und sah mich aufmerksam an.

„Willst du, dass ich bleibe oder so?“ fragte er interessiert.

„Es ist mir egal, was du tust“, sagte ich schnell. „Wenn du gehen willst, dann mach weiter. Ich sage nur, dass es eine dumme Idee ist.“

Er schloss seine Augen wieder.

„Dann bleibe ich“, sagte er gleichgültig. „Haben Sie etwas zu essen?“

„Schau in den Kühlschrank“, sagte ich müde.

Er säumte sein Glas und stellte es auf den Tisch. Fünf Minuten später durchwühlte er meinen Kühlschrank. Schließlich holte er ein paar kalte Hotdogs heraus und schloss den Kühlschrank.

„Ich habe eine Mikrowelle“, bemerkte ich, als er kleine bösartige Bissen aus dem Hotdog nahm.

„Kümmere dich nicht darum“, sagte er zwischen den Bissen. „Ich werde ohnmächtig, sobald ich damit fertig bin … Wo schlafe ich?“

„Ist mir egal“, seufzte ich. "Wo auch immer du willst. Ich werde noch mehr rauchen gehen. Öffnen Sie nicht die Tür, gehen Sie nicht ans Telefon.“

„Richtig“, nickte er ernst. "Kannst du etwas Stärkeres bekommen als den Mist, den du mir gegeben hast?"

„Vielleicht“, sagte ich düster.

… Ich kam in weniger als einer halben Stunde zurück und er war nicht mehr in der Küche. Ich warf zwei Kartons Parlamente auf den Tisch und schloss die Haustür ab. Ich hatte erwartet, ihn tief schlafend auf der Couch zu sehen, aber er war auch nicht da. Ich runzelte die Stirn und ging in mein Zimmer. Sicher genug, da war er. Schnell in meinem Bett eingeschlafen. Er lag auf dem Rücken, sein Haar bedeckte halb sein Gesicht, der Mund war leicht geöffnet.

Ich sah ihn vielleicht ein paar Minuten lang an, dann seufzte ich und ging ins Wohnzimmer. Ich schätze, ich werde heute Nacht auf der Couch schlafen. Groß.