- JE -
Vous savez comment les gens commencent généralement à raconter des histoires depuis le début ? Ouais, eh bien, je ne suis pas l'un d'entre eux. Pas parce que je veux être un original ou quelque chose comme ça. Je n'aime pas non plus confondre les autres ni rien contre les débuts. C'est juste que je ne veux pas parler de ce qui s'est passé au début. Parce qu'alors je finirai par me souvenir de toutes les conneries qui se sont produites et je ne veux pas ça. Je suis sûr que je devrai expliquer certaines choses de toute façon et j'aurai des flashbacks inévitables, mais ce ne sera rien comparé au fait de se souvenir de chaque détail flippant et de le revivre à nouveau. Alors supportez-moi.
Je m'appelle Connor Blake, j'ai vingt-cinq ans, je suis célibataire et je suppose un peu amer. Je travaille à temps partiel pour l'une des agences de recouvrement de créances d'ici. Je fais partie de ces personnes qui doivent faire face à des plaintes ridicules, à des accès de colère et à d'autres choses de ce genre par téléphone. Je suppose que je suis une personne parfaite pour un travail comme celui-là parce que je me fiche des problèmes de quelqu'un d'autre. Je ne suis pas non plus intimidé ou énervé facilement.
Je n'ai même pas besoin de travailler, pour être honnête. Mes parents sont morts il y a quatre ans et ils m'ont laissé une petite fortune. Et puisque je suis le seul enfant, la somme d'argent qui était dans leurs comptes me durera probablement jusqu'au jour de ma mort. Donc non, je n'ai pas à travailler. Mais je dois faire au moins quelque chose pour que ma vie ne ressemble pas à une perte de temps complètement inutile.
Quoi qu'il en soit, ce soir n'était qu'un autre mardi soir et il pleuvait comme aucun autre. C'était fin novembre donc il fallait s'attendre à du mauvais temps. Je n'aime pas la pluie. Cela me met toujours d'humeur agitée. Ce soir n'était pas différent. J'ai arpenté mon appartement, fumé à la chaîne pendant la dernière heure environ, et j'étais sur le point d'aller voir ce qu'il me restait de ma réserve d'alcool quand la sonnette a sonné.
C'était inhabituel. Vous voyez, les seules personnes qui me rendaient visite étaient mon facteur, mon voisin et parfois le gars de FedEx. Il était neuf heures et demie du soir, il était donc trop tard pour un facteur. Mon voisin est parti voir sa fille à Washington. Et la dernière fois que j'ai commandé quelque chose sur Internet, c'était il y a plusieurs mois, donc je savais que ce n'était pas un gars de FedEx.
J'ai noyé ma cigarette dans une tasse de café froid et je suis allé à la porte. Je ne prends jamais la peine de demander des trucs comme "Qui est là?" Je ne vois pas l'intérêt. Je le saurai en ouvrant la porte. De plus, si quelqu'un veut vraiment entrer, je doute que ma demande "Qui est là?" va les empêcher de le faire. J'ai ouvert la porte et puis je suis resté là. Je ne pense même pas avoir cligné des yeux. Je l'ai juste regardé. Il m'adressa le même vieux sourire légèrement en coin et passa ses doigts dans ses cheveux mouillés. Il dégoulinait d'eau partout.
Je ne sais pas combien de temps nous sommes restés là sans rien dire, mais ensuite j'ai entendu le gémissement lointain d'une sirène de police. Il a légèrement haussé les épaules et à la minute où j'ai vu un éclair de panique dans ses yeux, j'ai su qu'il y avait de fortes chances que ces sirènes hurlent à cause de lui. Je m'écartai et le laissai entrer. Il trébucha à l'intérieur et je verrouillai la porte. Je savais que je n'avais pas à dire quelque chose comme "Mets-toi à l'aise". Il le ferait de toute façon. Alors je me suis dirigé vers la cuisine à la place. J'ai attrapé une bouteille d'eau dans le frigo et je suis retourné dans mon salon, essayant de ne pas succomber à tous ces maudits souvenirs qui ont décidé de m'inonder en ce moment.
Il était assis sur le canapé et il avait l'air terriblement mal à l'aise. Il tenait son bras à l'angle bizarre et il essaya de ne pas trop s'appuyer sur le dossier du canapé.
"Tu blesses?" demandai-je avec indifférence et il se contenta de grimacer.
J'ai remarqué une tache rouge vif sur le côté de sa chemise, juste sous son coude et j'ai soupiré. Merde… J'ai posé mon eau sur la table.
"Enlève ta chemise", dis-je calmement.
"Ça va guérir", grimaça-t-il encore. "Ce n'est pas nécessaire…"
"Tu vas saigner partout sur mon canapé", dis-je avec lassitude. "Enlève ta putain de chemise."
Il avait l'air d'être sur le point de commencer à cracher du poison de sa manière habituelle qui me rendait dingue il y a huit ans. À mon énorme surprise, il n'a rien dit. Au lieu de cela, il se redressa un peu et commença à retirer sa chemise.
« Qu'est-ce qu'il y a avec ton bras ? » demandai-je sombrement. "Cassé?"
"Non", il grimaça quand il se tordit un peu trop l'épaule. "Juste disloqué... je pense", a-t-il ajouté d'une voix plus douce.
Il pense, c'est vrai. Il a finalement réussi à retirer sa chemise et quand j'ai vu ce qu'il y avait en dessous, j'ai presque sifflé. Toute sa cage thoracique était noire, bleue et violette comme s'il avait renversé une charge de peinture sur lui-même. Il y avait deux vilaines coupures sur le côté qui expliquaient le sang sur sa chemise. Et son bras gauche avait l'air d'avoir été sorti de son orbite et tordu dans le mauvais sens. Je suppose qu'il avait raison - il était disloqué. J'ai réfléchi une minute. Je sais comment réparer les côtes cassées, ce n'est pas trop difficile. Le bras disloqué n'est pas non plus un si gros problème. Les coupes par contre…
Il haletait maintenant. Je suppose que tout ce mouvement lui a causé plus de douleur qu'il ne s'y attendait. Ses cheveux mouillés tombaient sur son visage et son cou. Il a toujours privilégié les cheveux longs. Je suppose que certaines choses ne changent jamais.
"Relevez vos cheveux", dis-je sèchement. "Ça va me gêner."
Je n'attendis pas sa réponse et me dirigeai vers la salle de bain. J'ai fouillé dans chaque tiroir et chaque armoire, et finalement j'ai eu assez de pansements pour envelopper une momie. J'ai attrapé une bouteille d'alcool à friction et des cotons-tiges. Puis je me suis demandé brièvement si j'étais complètement idiot pour m'être embarqué dans tout ça. Je suis venu à la conclusion que oui, je suis un idiot complet. Cette connaissance m'a fait me sentir mieux pour une raison étrange et je suis retourné.
Il essayait désespérément de relever ses cheveux. Bien sûr, ses efforts étaient ridiculement vains. Je veux dire, quand vous n'avez qu'un seul bras fonctionnel et pas de serre-tête, vous ne vous attendez pas à ce que vos cheveux restent en place comme vous le souhaitez.
"Oh pour l'amour de Dieu", marmonnai-je et rapprochai la petite table basse du canapé avec mon genou.
J'ai vidé tout ce que j'avais entre les mains dessus, j'ai trouvé un élastique dans l'une de mes poches et j'ai repoussé sa main sans ménagement. Une fois de plus, j'ai été surpris quand il n'a rien dit et a simplement laissé tomber sa main sur ses genoux avec obéissance. J'ai enlevé toutes les mèches blondes humides de son cou et de ses épaules et les ai tirées en queue de cheval. J'ai enroulé cet élastique autour de lui et j'ai serré les dents quand j'ai eu un flashback vicieux de tous ces cheveux qui se déversaient sur mon visage. Je suppose que j'ai tiré sa queue de cheval un peu fort parce qu'il a laissé échapper un faible grognement surpris et a secoué la tête.
"Désolé", dis-je sans aucun remords et lâchai ses cheveux.
Je fis le tour du canapé et m'assis à côté de lui.
"Tourne", j'ai commandé.
Il l'a fait et j'ai regardé son bras gauche pensivement. S'il n'est pas disloqué mais cassé à la place, et si j'essaie de le remettre en place, il s'évanouira probablement de douleur. Ça et je ferai encore plus de dégâts. Finalement, je passai mes doigts sur son épaule à l'air bizarre, cherchant des os brisés. Je n'en ai rien ressenti, mais encore une fois, je ne suis pas un médecin.
"D'accord", marmonnai-je finalement. "Voulez-vous prendre des risques avec votre bras?"
Il m'a regardé par-dessus son épaule.
"C'est disloqué", dit-il.
"Si ce n'est pas le cas et que j'essaie de le faire éclater, vous serez désolé", ai-je haussé les épaules.
"Ça l'est", dit-il sèchement sans détourner le regard. "Il suffit de le faire sauter."
"D'accord", j'ai soupiré. "Ça va faire mal."
"Je sais", renifla-t-il. "Ce n'est pas ma première fois."
J'attrapai son bras et il se détourna, la tête baissée. J'ai redressé son bras autant que possible et j'ai placé ma main gauche sur son épaule. J'ai pris une profonde inspiration, espérant que ce satané os n'était pas cassé. Et puis je l'ai tiré aussi fort que possible, visant son épaule là où je savais qu'il était censé aller. Il y avait un fort "Ker-Plop !!" le bruit et son corps a sursauté en avant. Il a crié une fois mais a réussi à se taire. Il tremblait comme s'il avait été électrocuté et les coupures sur son côté ont commencé à saigner davantage.
Je passai à nouveau mes doigts sur son épaule. C'était bien. J'ai lâché son bras et il est tombé sur le canapé comme quelque chose d'inanimé. Il s'appuya sur l'oreiller avec son bras valide et prit de très rapides bouffées d'air peu profondes.
"Asseyez-vous tranquillement", j'ai soupiré et j'ai attrapé les cotons-tiges et l'alcool à friction.
J'écartai son bras et regardai les coupures d'un œil critique. Je me demande s'ils ont besoin d'être recousus ou quelque chose comme ça. Je n'en avais aucune idée. Finalement, j'ai décidé de les nettoyer d'abord.
"Ça va piquer", ai-je dit d'un ton neutre et il a juste hoché la tête, quelques mèches plus courtes se sont échappées de l'élastique et pendaient maintenant devant son visage.
J'ai soigneusement touché l'une des coupures avec la boule de coton que j'ai imbibée d'alcool. Il s'est immédiatement raidi mais n'a pas bougé ni fait de bruit. Je savais que ça faisait un mal de chien. Comme je l'ai dit, ces coupes avaient l'air désagréables. J'ai passé probablement une bonne demi-heure à les nettoyer soigneusement tous les deux. Je devais m'assurer qu'ils ne soient pas infectés car il n'y avait aucun moyen pour moi de résoudre ce problème. Et je savais qu'il n'accepterait jamais d'aller à l'hôpital.
Enfin, ils avaient l'air aussi corrects que des coupes comme celles-ci pouvaient l'être. J'ai décidé de tenter ma chance et de les panser au lieu de les coudre. S'il saigne encore demain matin, je suppose que je devrai le faire.
"D'accord", dis-je. "Tourner autour."
Il a marmonné quelque chose que je n'ai pas compris.
"Quoi?" Je me suis penché plus près.
"Je ne peux pas... bouger..." murmura-t-il entre ses dents serrées.
Il serrait si fort l'un des oreillers avec les doigts de sa main droite que ses ongles devinrent complètement blancs. Sa tête était toujours baissée pour que je ne puisse pas voir son visage mais son cou avait une épaisse veine bleue qui continuait à battre comme une folle.
J'ai rapproché quelques oreillers, en veillant à ce qu'ils ne fassent pas trop de bruit et ne me gênent pas. Puis je me suis levée du canapé et j'ai attrapé son bras gauche qui me rappelait encore un serpent mort. Je l'ai tiré jusqu'à mon cou.
"Pouvez-vous au moins me retenir ?" demandai-je sombrement.
Sa main sursauta faiblement et je sentis ses doigts s'agripper à mon cou. Je retirai les doigts de sa main droite de l'oreiller et il agrippa désespérément mon poignet. Il avait une sacrée emprise. Je l'ai soulevé un peu du canapé pour pouvoir asseoir son cul et avoir un accès plus facile à ses côtes. Sa tête tomba rapidement sur ma poitrine et l'odeur de ses cheveux séchés envoya immédiatement un autre flashback dans mon cerveau. J'ai serré les dents.
Je l'ai assis avec précaution. Inutile de lui faire plus mal pour le moment. Quand il guérira, je serai plus qu'heureux de lui botter le cul.
"Ne te penche pas", ai-je dit et il a hoché la tête et s'est à nouveau appuyé sur son bras droit.
Il m'a fallu près d'une heure pour le panser. Je ne voulais pas que ce soit trop serré, mais en même temps, je devais appliquer juste assez de pression pour empêcher les satanées coupures de saigner et pour remettre ses côtes en place. Finalement j'avais fini et j'avais son sang partout sur mes mains et ma chemise.
« Tu as l'air… d'un… boucher… » il sourit faiblement, la sueur perlant sur tout son front.
« C'est toi qui parles », marmonnai-je.
Il réussit à me faire un petit haussement d'épaules.
"Je n'en ai pas l'air", a-t-il dit, sa respiration n'étant plus aussi superficielle qu'avant.
C'était vrai. Il ne ressemblait certainement pas au psychopathe qu'il était. Quand je l'ai vu pour la première fois il y a huit ans, ma première pensée a été "Oh mon Dieu, comment quelqu'un peut-il être aussi beau?" Il n'était ni beau ni joli. Il était carrément beau. Ses traits n'étaient pas parfaits comme ceux des statues grecques. Sa bouche était un peu trop large, son nez un peu trop fin, ses yeux un peu trop écartés. Mais toutes ces caractéristiques mélangées le rendaient étonnant.
C'était le deuxième jour d'école quand je l'ai vu pour la première fois. J'ai raté le premier jour parce qu'un idiot a percuté ma Jeep au feu rouge et un autre a décidé d'appeler les flics. Au moment où j'en ai fini avec toute cette épreuve, il était trop tard pour aller où que ce soit, alors je suis plutôt rentré chez moi. Et puis le lendemain je l'ai vu. Il s'est assis à côté de moi et je l'ai juste regardé fixement. Je n'ai jamais eu de penchant pour les mecs. Je ne le fais toujours pas. Mais quand je l'ai vu, la seule chose à laquelle je pouvais penser était à quel point il était beau. Enfin, il murmura sans même me regarder :
"Prendre une photo. Cela durera plus longtemps.
C'est alors que j'ai réalisé que ma bouche était grande ouverte. Dieu merci, je ne bavais pas. Je lui ai demandé comment il s'appelait et il n'a pas répondu. Finalement, je haussai les épaules et le laissai seul. Puis, après que j'eus fini de déposer mes affaires sur le bureau, il marmonna toujours sans me regarder :
« Dylan. »
…J'ai secoué ma tête. Dieu, je n'ai pas pensé à ce jour depuis des lustres. Je l'ai regardé. Il n'était plus aussi pâle.
« Tu fumes ? » demanda-t-il quand il croisa mon regard.
Je lui ai jeté un paquet et il l'a attrapé assez facilement. Bien, pensai-je. Son bras va bien. Il alluma une cigarette et après quelques secondes il y avait une drôle d'expression perplexe sur son visage. Puis cela s'est transformé en un léger dégoût.
"Qu'est-ce que c'est que ça?" il regarda la cigarette. "C'est comme aspirer de l'air !"
"Je fume comme une cheminée ces derniers temps", ai-je haussé les épaules. "Je pensais que je vivrais quelques jours de plus si je passais à quelque chose de léger."
Il soupira et cassa le filtre.
"Ou vous fumerez plus à la place", dit-il finalement.
"Qu'as-tu fait cette fois ?" Je lui ai pris mon sac. "Ou qui as-tu tellement énervé ?"
Il agita sa main en l'air.
"Comme d'habitude", sourit-il.
"Je vois", dis-je d'un ton égal. "Pourquoi êtes-vous venu ici? Pourquoi n'es-tu pas allé chez un de tes amis ?
Il fronça légèrement les sourcils et baissa sa main avec une cigarette entre ses doigts.
"Amis?" répéta-t-il à voix basse.
Je ne pouvais pas m'en empêcher. J'ai craqué.
"D'accord", marmonnai-je. "Ma faute."
Il n'a jamais eu d'amis.
"J'ai besoin d'un verre", dit-il pensivement. "Mal."
"Il me reste peut-être quelque chose", soupirai-je. "Allez."
… Une demi-heure plus tard, il était assis sur la chaise de la cuisine, sirotant un scotch pur comme si c'était de l'eau.
"Je sortirai d'ici demain matin", a-t-il dit, les yeux mi-clos.
"D'accord", ai-je accepté solennellement. « Parce que vous êtes en très bon état maintenant. Rendez-vous plus facile de vous perdre pour qui que ce soit que vous avez réussi à faire chier.
Il ouvrit un œil et me regarda attentivement.
"Tu veux que je reste ou quoi ?" demanda-t-il avec intérêt.
"Je me fiche de ce que vous faites", dis-je rapidement. « Si tu veux partir, vas-y. Je dis juste que c'est une idée stupide.
Il ferma à nouveau les yeux.
"Je resterai alors", dit-il avec indifférence. "Vous avez de la nourriture ?"
« Regarde dans le frigo », ai-je dit avec lassitude.
Il ourla et posa son verre sur la table. Cinq minutes plus tard, il fouillait dans mon frigo. Finalement, il sortit quelques hot-dogs froids et ferma le réfrigérateur.
"J'ai un micro-ondes", ai-je noté alors qu'il prenait de petites bouchées vicieuses du hot-dog.
« Ne vous souciez pas de ça », dit-il entre les bouchées. "Je vais m'évanouir dès que j'en aurai fini avec ça... Où est-ce que je dors ?"
"Je m'en fous", soupirai-je. "Où tu veux. Je vais aller chercher plus de cigarettes. N'ouvrez pas la porte, ne répondez pas au téléphone.
« Bien », acquiesça-t-il sérieusement. "Pouvez-vous obtenir quelque chose de plus fort que la merde que vous m'avez donnée?"
"Peut-être", dis-je sombrement.
… Je suis revenu en moins d'une demi-heure et il n'était plus dans la cuisine. J'ai jeté deux cartons de Parlements sur la table et j'ai verrouillé la porte d'entrée. Je m'attendais à le voir endormi sur le canapé mais il n'était pas là non plus. Je fronçai les sourcils et allai dans ma chambre. Effectivement, il était là. Je dors profondément dans mon lit. Il était allongé sur le dos, ses cheveux couvrant à moitié son visage, la bouche légèrement ouverte.
Je l'ai regardé pendant peut-être quelques minutes, puis j'ai soupiré et je suis allé dans le salon. Je suppose que je vais dormir sur le canapé ce soir. Super.